Segni del destino.

Uscendo dal locale, Alfredo, il chitarrista della band che da sempre si esibiva al “Verde Luna”, avvertì il pungente freddo della notte, tirò su il bavero, lasciò scivolare ai suoi piedi la bottiglia di whiskey appena scolata, ed esclamò tra sé un insofferente “bah!”.

Nello stesso istante, il lampione sotto cui s’era fermato, si spense. Sconcertato dalla strana coincidenza, deglutì un paio di volte e s’incamminò, lasciandosi ingoiare a sua volta dal buio.

Suonava da quando aveva cinque anni e ora ne aveva quasi quaranta: una vita passata tra locali di terza categoria e tristi balere, tra le più fatiscenti… di quelle illuminate da malandate lampade colorate, sotto le quali si esibivano, come secolari falene impazzite, farseschi ballerini. Uno spettacolo sempre uguale: visi femminili sfioriti che cercavano di celarsi con l’ausilio di parrucche biondo platino ed esaltati sorrisi posticci di vecchietti impomatati. Coppie improbabili che cercavano, inutilmente, di surrogare con le rumbe amplessi che non avrebbero mai più potuto portare a compimento.

Alfredo era un chitarrista talentuoso, uno dalle dita veloci e con il rock nel sangue. Ma oltre quelle balere e quei locali non era mai riuscito ad andare. E mai che si fosse esibito in uno dei suoi proverbiali assoli alla Joe Satriani. Bah!

Con la ripetizione dell’esclamazione coincise un’altra stranezza: due cani randagi presero ad azzuffarsi tra le rotaie in disuso del tram, contendendosi un osso spolpato ormai milioni di volte, tanto era bianco e sottile. Alfredo non potè evitare di veder raffigurate, in quella contesa, la propria vita e le intime e sottaciute zuffe con la propria coscienza.

Girò al largo per non rischiare di diventare il sostituto di quell’osso.

Venti minuti più tardi, entrava finalmente in casa. Tolse il giaccone e lo lanciò sulla sedia sghemba che era appartenuta alla nonna di sua moglie. Diceva che un pezzo di antiquariato così, faceva arredamento.

Entrò in cucina ed aprì il frigo. Nulla d’interessante a parte la rivoltante cacofonia di intrugli di sua moglie… Costosi antiossidanti, rassodanti e dimagranti la cui utilità gli era sconosciuta, a meno che lei non avesse deciso di disintossicarsi da lui, visto che l’amore era finito da un pezzo o, più probabilmente, che volesse apparire più bella agli occhi di qualcun’altro. L’ineluttabile e beffarda realtà di un tradimento esposta così impudicamente? Bah!

Evidentemente era la serata delle coincidenze. A quell’intima esclamazione, infatti, sua moglie, quasi avesse intuito di essere oggetto dei suoi pensieri, urlò dalla camera da letto: “Alfredooo!”
“Eh?”
“Ma che ora è? – si lamentò lei.
“Boh?”
“Ti ho lasciato della pizza nel forno!” – aggiunse.
“Ah!”
“Com’è andata la serata?” – miagolò pigramente la donna.
“Ehm..”

Il ridicolo dialogo a distanza si fermò lì. Sarebbe stato più costruttivo se si fossero parlati via sms o whatsapp anche se più di un monosillabo Alfredo non avrebbe saputo opporre. D’altra parte, ogni altra parola aggiunta avrebbe rivelato il suo stato alticcio.

Intravide la bottiglia di vodka… l’unica cosa che potesse vantare una ragione plausibile di stare in frigo. Si lasciò cadere ancora vestito sul divano, portandosi alle labbra la bottiglia, trangugiandone quasi metà in un sol fiato. La quantità di vodka non sarebbe bastata per la lunghezza della notte.

Pensò alla sua carriera… Lasciò galoppare la fantasia e si vide sulla sommità di un palcoscenico, avvolto da lampi colorati e da fumogeni, impegnato in un travolgente assolo… Le sue dita presero a muoversi nella penombra come animate da una forza incontrollabile… Ai suoi piedi vide una folla di ragazze bellissime e vestite di poco, che lo acclamava, lo osannava, lo incitava… Alle sue spalle un manager che contava le migliaia di euro incassate… Bah!

Nello stesso momento una delle corde della chitarra si spezzò, emettendo uno schiocco che risuonò sordo. Riflettè. Nell’inattesa e sopravvenuta necessità di sostituire la muta delle corde della sua Stratocaster intravedeva un altro segnale: che qualcosa o qualcuno gli stesse indicando che era ora di cambiare anche vita, oltre le corde?

O aveva ancora una volta esagerato con l’alcool?

Ma il bivio era  da un bel pezzo davanti a lui, sebbene avesse sempre scelto di ignorarlo: continuare a vivere nella frustrazione di essere un artista fallito e ubriacone oppure darsi una nuova possibilità? D’altra parte non vi era più nulla che lo trattenesse lì, su quel divano, in quella casa, e con quella donna che non conosceva più o che non aveva mai conosciuto. Nemmeno quella notte volle porsi il problema, rimandando all’indomani ogni ulteriore considerazione.

Prima di riattaccarsi alla bottiglia, pronunciò il più scocciato dei “bah!”.

Un lampo squarciò il cielo proiettando nella stanza ombre inquietanti mentre il fragore del tuono che lo accompagnava, fece tremare i vetri. La sorpresa gli fece scivolare di mano la bottiglia che cadde e si ruppe, spargendo sul tappeto la vodka rimasta.

L’indomani sua moglie gliela avrebbe fatta pagare. Era quello il segno del suo destino!