L’oblio

I manifesti affissi ovunque avevano annunciato uno spettacolo tanto fantasmagorico che la sera della prima, la coda ai cancelli d’ingresso s’era trasformata in ressa.

I trafelati cassieri che sudavano copiosamente nell’angusto botteghino, s’erano visti costretti a staccare centinaia di biglietti farlocchi, per dare a tutti i chiassosi ritardatari la possibilità d’entrare, ottenendo così l’immediato effetto di rincuorarli d’avercela fatta e, dall’altra parte, di remunerare la fatica addizionale con l’incasso extra che avrebbero sottratto a quello ufficiale.

L’arcobaleno di abiti e parrucche colorava gli spalti e il brusio saliva sempre più intenso, via via che s’avvicinava l’ora prestabilita. Giovani e vecchi, donne, uomini e famigliole, sani di mente e non, s’erano perfino spintonati per conquistare un posto da cui godersi la migliore visuale occupandolo come fosse territorio di conquista. Al punto che l’avrebbero difeso strenuamente oppure avrebbero stabilito una tregua con lo sconosciuto vicino, sancendo il patto di non aggressione con affettate strette di mano e pacche sulle spalle.

Peraltro nelle patatine o nel pop-corn che cominciavano già a sgranocchiare indecorosamente e nelle bibite gassate che avrebbero di lì a breve rigurgitato rumorosamente, c’era già una buona parte della soddisfazione di poter partecipare ad una rappresentazione dalla critica celebrata – per fare più cassa –, come incomparabile opera d’arte.

Al punto che l’“io c’ero”, già dall’indomani si sarebbe potuto tramutare in una medaglia che avrebbe finalmente dato a parecchie esistenze fino a quel punto incolori, un qualche tipo di lustro.

Intanto, proprio come accadeva ai patrizi romani che commemoravano i defunti con i munera gladiatoria, le celebrità – giudici, soloni, personalità, parenti e amici degli amici -, occupavano rapidamente i palchi d’onore. Nell’aria surriscaldata dal vapore acqueo emesso dalle ansimanti migliaia di polmoni della plebaglia, le facce severe dei molti privilegiati rimanevano immote e, come lame affilate, fendevano l’aria con il loro disprezzo. Era facile individuarli perché, tenendo gli occhi socchiusi, più degli altri studiavano il campo di battaglia, cercando d’immaginare e di pregustare avidamente le scene più cruente cui avrebbero voluto assistere.

Nel palco centrale, invece, v’era una poltrona in raso rosso dall’alta spalliera che, grazie a fregi nobiliari, s’ergeva ancor più. Ancora vuoto, esso era il posto d’onore riservato alla reginetta della serata che stava entrando finalmente a riscuotere la propria parte di gloria. Ma l’apoteosi scatenata dall’apparizione di quella femmina fatale che già sovrastava il mondo dall’alto del suo metro e novanta – ottenuto con l’ausilio di un tacco dodici -, e che con l’incedere altezzoso e provocante lasciava tutti gli uomini a bocca aperta – e le donne a rodersi il fegato per non essere nate o diventate altrettanto belle -, fu ben presto rimpiazzata dalla fragorosa ovazione in risposta all’annuncio dello speaker: stava per andare in scena il pubblico ludibrio dell’uomo che proprio quella femmina aveva troppo amata.

Per il piacere della variopinta e truculenta società che s’era riunita nell’arena, era dunque giunta l’ora in cui quell’uomo andava definitivamente schiacciato sotto il sapiente stillicidio di atroci accuse, inflitte da boia travestiti da compiacenti lacchè. A nessuno importava che lui avesse fatto e dato tanto. Anzi la pubblica accusa avrebbe puntato tutto sulla misera fine da lui fatta perché, contravvenendo ad ogni legge di sopravvivenza, aveva avuto l’ardire di privarsi della dignità e, in nome di quella donna, di perdere tutto.

Intanto lui, l’imputato, attendeva nei sotterranei il momento in cui lo avrebbero convocato, quando avrebbe udito il proprio nome echeggiare nei bui corridoi, le cui mura tracimavano tanto di fetida umidità quanto delle irripetibili nefandezze lì consumate. Il suo allenatore gli sventagliava raffiche di motivazioni perché trovasse il modo di affrontare spavaldamente la sfida e, contro ogni previsione, vincerla. Ma lui non stava ad ascoltarlo, avendo perso ogni voglia di difendere l’onore.

D’altro canto, le forze a cui poteva ancora appellarsi erano i ricordi, laddove poteva ritrovare gran parte delle facce che ora, dagli spalti, si contorcevano nelle mostruose smorfie di chi già acclama l’orrore. A quella gente egli avrebbe potuto rinfacciare i molti generosi slanci, gli innumerevoli torti subiti e, soprattutto, l’invidia sotto cui lo avevano più volte seppellito. Ma sapeva che sarebbe stato un inutile spreco di energie: l’invidia è una gramigna inestirpabile. Perciò avrebbe lasciato che lei, la maliarda e idolatrata mannequin, l’ispiratrice dello scempio che stava per compiersi, mostrasse infine il pollice verso.

Perché dal punto di vista di un condannato a priori, con o senza processi, non vi sarebbero state difese più efficaci di quell’inesorabile e al tempo stesso rasserenante, via d’uscita: spuntare le armi dei carnefici, dimostrando di non provare dolore. Perciò, provocando l’ira incontrollabile e distruttiva della folla, lasciando di stucco l’aguzzina cui stava sottraendo il sublime piacere di vederlo soffrire, e indossando come corazza il più caustico e beffardo sorriso, egli scese nell’agone per annunciare il ritiro definitivo dalla scena.

Ancora si parla di quella serata, cui nessuno volle più ammettere di aver partecipato. Ma rimase una foto che ritraeva la reginetta con le mani nei capelli, attorniata da visi cianotici per le urla strozzate in gola, bambini che pestavano i piedi e frignavano e, infine, donne piegate in due da improvvisi crampi addominali.

La foto fu scattata nell’esatto momento in cui lui urlò a squarciagola, all’indirizzo di lei, il più altisonante e terapeutico dei “vaffanculo”. Sì, l’oblio.

[“No, non è un finale politically correct per questo blog.” (ndr)]

Quella foto fu scattata mentre lui scompariva nel tunnel, buttandosi alle spalle il passato e consegnando il ricordo di lei all’oblio.

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Gheorghe Zamfir, “Fantasy (Doina: sus pe culmea dealului)”, 1992

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